Extroscopía 71

En blanco, junto al cenicero extraterrestre.
Las manos a los costados, los pies casi en punta, las venas deshidratadas.
En blanco, pánico escénico.
La piel rota, los dedos bajo cero.
Los ojos ardiendo, aguados, desperados, parpadeantes, revolucionarios.
La chasquilla malcortada, el viento tranquilizándome a medias.
Nerviosa.
Ansiosa.
Sigilosa e hipotérmica, como una serpiente.
La quijada tensa, la voz entrecortada, las imágenes a mil por hora, los semáforos en verde, no hay tiempo para pensar.
La velocidad agujereándome la ropa, la respiración dificultosa.
Certeza de lo adecuado, miedo de lo torpe de mis maneras.
Extrapolación imaginaria de lo que mi almohada registra en su fibra de máquina de escribir.